La poesía muere en mi

La poesía muere en mi

Y muerta permanece dentro, entre la sangre, los huesos y la carne

Permanece siempre caliente, como esperando

Esperando que la despierte con una canción de Spinetta y Mercedes

Yo la mantengo muerta y expectante, porque no entiendo

Que es lo que busca de mi

Solo le ofrezco mi tristeza y mi bolígrafo

Y un par de hojas de mi cuaderno gastado

No es suficiente para ella, que busca que le entregue mi vida

No entiendo que quiere de ella

La poesía quiere que le entregue mi amor y mi vida

Por eso la mantengo muerta


Anónimo

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