La mezcla
El amor es aritmética
El dolor es lenguaje
La poesía es la quimera, la mezcla
En suma, un problema matemático, una ecuación
Transformada al idioma del amante o del deprimido
Parece que la poesía es solo para los tristes
O los enamorados,
Desgraciado de mí, que únicamente soy la primera
La miseria me hunde en el fondo de acantilados y precipicios
Me encuentro en medio de una caída constante,
Y nunca me acostumbro al vértigo de la altura
¿Este precipicio es realmente la tristeza?
Mejor lo nombramos desesperación,
Y saboreamos el trago amargo de la aceptación
Y seguimos cayendo, con la certeza de saber
Que nunca tocaremos el fondo
Anónimo
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